Lembro do dia em que fui mais feliz...

Ei, Caraguá... O que queres?
de lá pra cá não sei...

Basta um acontecimento ruim para nos tornar conscientes de que estamos aqui por algum motivo. Não somos donos de nada, nem deste corpo que faz ponte entre o carnal e o etéreo.

Recordo com saudade os passeios na praia em tardes de chuva, quando meu irmão segurava firme as minhas mãos e me dava proteção. Não pensava que o mundo fosse acabar, que as pessoas fossem envelhecer ou mesmo morrer.


Nós dois de mão dadas corríamos cheirando o ar, a rir e sentir a chuva, chuva de felicidade.

Sabes que descobri os momentos um pouco tarde?
A felicidade é um momento. Apenas um momento.
Mas faz-nos ter coragem para enfrentar a vida toda!

Lembro do céu, do cheiro e sabor da chuva misturada com a maresia. E quando li o livro de José Eduardo Agualusa "O Vendedor de Passados" percebi que não estou sozinha.

Sempre retornamos ao momento em que fomos mais felizes.
Partilho com vocês uma passagem:

“…Um muro alto fecha o jardim. O topo do muro está coberto por cacos de vidro, em cores variadas, presos com cimento. Daqui de onde os vejo lembram-me dentes. Este feroz artifício não impede que, vez por outra, meninos saltem o muro e roubem abacates, nêsperas e papaias. Colocam uma tábua sobre o muro e depois alçam o corpo. Parece-me um tarefa demasiado arriscada para tão escasso proveito. Talvez não o façam para provar as frutas. Creio que o fazem para provar o risco. Amanhã o risco há-de, talvez, saber-lhes a nêsperas maduras. Imaginemos que um deles venha a tornar-se sapador. Neste país não falta trabalho a sapadores. Ainda ontem vi, na televisão, uma reportagem sobre o processo de desminagem. Um dirigente de uma organização não governamental lamentou a incerteza dos números. Ninguém sabe, ao certo, quantas minas foram enterradas no chão de Angola. Entre dez a vinte milhões. Provavelmente haverá mais minas do que angolanos. Suponhamos, pois, que um desses meninos venha a tornar-se sapador. Sempre que rastejar através de um campo de minas há-de vir-lha à boca o remoto sabor de uma nêspera. Um dia a inevitável questão, lançada, com um misto de curiosidade e horror, por um jornalista estrangeiro:
- Em que pensa enquanto desarma uma mina?
E o menino que ainda houver nele responderá sorrindo:
- Em nêspera, meu tio.”

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Um sabor, à nêsperas nesse começo de semana...
Qual o sabor da sua felicidade?