Coração

Algumas pessoas vendem o sangue. Você vende o coração.
Era isso ou a alma.
O difícil é tirar a porcaria lá de dentro.
uma espécie de torção, como tirar da concha uma ostra,
sua coluna um punho,
e então, upa! ei-lo em sua boca.
Você se vira parcialmente do avesso
como uma anêmona do mar tossindo uma pedra.
Há um chape curto, o ruído alto
de entranhas de peixe caindo num balde,
e lá está ele, um imenso coágulo brilhante vermelho-escuro
do passado ainda vivo, inteiro no prato.

Passam-no ao redor. É escorregadio. Derrubam-no,
mas também o experimentam. Áspero demais, um diz. Salgado demais.
Azedo demais, diz outro, fazendo careta.
Cada um é um gourmet momentâneo,
e você fica ali ouvindo tudo isso
no canto, como um garçom recém-contratado,
a mão reservada e competente na ferida escondida
no fundo da camisa e do peito
timidamente, sem coração.

Coração, de Margaret Atwood.

Em protesto para não sucumbirmos ao irreparável erguemos poemas, contra as mentiras estreitamos laços de amizade e ao irrespirável, um dar de ombros ou mesmo um sorriso.

O poema, som de fúria da alma sussurrando segredos. Talvez por esse motivo, tenha um quê de infinitesimal especulação que muda de significância conforme o olho que lê. Só o autor pode compreender cem por cento tudo o que escreve ou, passado um tempo, nem ele! Daí ficam as conjecturas... Deve ser divertido para um poeta ler as várias interpretações de seus poemas - por isso sempre digo que poesia não é para ser comentada e sim para ser sentida. 

- Você sabe como é a coisa, quando se trabalha, quando se fica sério. Não há mais tempo para brincadeiras... Mas eu lhe afianço, mesmo para uma jovem como eu, é muito cansativo e é preciso ir deitar cedo - e sozinha. Para escrever é necessária uma certa dose de solidão. Escrever não combina com multidão.

Depois de tanto trabalho, quem sabe uma taça de vinho, e talvez algumas dúzias de ostras... Para de novo sentir o coração dentro do peito...

Com sutil efeito, como se o vento entrasse por algum lugar e a luz passasse a brilhar um pouco menos, ela bebericava o vinho tentando manter uma conversa banal com alegre auréola de convicção de que não são muitas as pessoas que morrem por amor e que multidões inteiras pereceram e estão perecendo a toda hora e nos lugares mais estranhos, por falta dele.

Et porquoi pas?