mimimi do Dia dos Pais

Dia dos pais, não é um dia muito bom para mim e sem cabeça para postar, republico...

“Para domesticar alguém, basta partilhar um sofá e um jornal de fim de semana”.

Assim dizia pablito e olhando o jornal ali fechado, a poltrona vazia, só penso... Nas árvores do meu Pai.



Cada vez que vejo cortada uma árvore, penso no meu Pai.

O meu Pai plantava árvores nas horas vagas.

Era assim: Pensava nas árvores que iria plantar enquanto ia plantando outras que também queria plantar.

Mamãe até desconfiava dessa sua parte do cérebro sempre ocupada e preocupada com as suas árvores.

Estudava a composição de solos, quantidades de água... comprava algumas novas, outras desenraizadas de outros locais; como algumas, que nunca deram frutos, pois eram “experimento”.

Viajava e trazia uma árvore, com a devida autorização - “sabe que aquela ali tem mais de mil anos?” esse era o sonho; que em futuras gerações alguém dissesse isso.

Lógico que não saberiam quem teria plantado aquela árvore - "Não é extraordinário pensar que lá na fazenda um dia terá uma árvore de mais de mil anos?"

Isso, se algum infeliz não arrancá-la antes.

Penso nessa eternidade das árvores, nesse mistério da longevidade, nesse silêncio do passar dos séculos, na guarda do encanto e da beleza do verde, na imponência e na sobriedade. Todo esses sentimentos estão lá.

E quando ando por entre elas, respiro fundo e penso partilhar o mesmo ar com meu pai.

Quando vejo uma árvore cortada ou uma mata queimada, penso que poderiam ser as árvores do meu pai.

Penso em alguém no futuro, que possa amá-las dessa forma e com a mesma alegria que o meu Pai em toda a sua vida, passou à família.

E todos os anos, todos os anos, todos os anos, cortam mais, ardem mais e mais árvores ardem.

Ele pensava nas árvores, mas se matava.

Porque era assim: No final da noite saía despejando os cinzeiros na lixeira cheios de cinzas dos cigarros e me levava para a varanda, naquele estalo de calor estagnado e parado da noite - eu morrendo de medo das rãs voadoras.

Nessa hora que sentávamos na varanda para sua última cigarrilha e pegávamos pedrinhas para atirar nas rãs... Pingam as lembranças. Ele não está aqui, nem os cigarros e nem as rãs.

E hoje, o vento assobia e dança e assola as janelas do meu quarto andar, o mar que avisto da janela não tem a preguiça de um abraço depois de um domingo cheio de pescarias. Só sinto a doçura que chega com o piar dos pardais também perdidos na lembrança.

Vamos deixar de mimimi e só pedir aos pais, que eles saibam eternizar os seus momentos com suas famílias. Feliz dia!!